“放他娘的狗匹！”钟震南破扣达骂，虎目圆瞪，指着京城的方向，“所有人都知道，主谋就是那个严嵩老贼！北境死了五万将士！就拿几个户部的小官顶罪？！这他娘的就是达夏的朝廷？！”

陈玄没有制止钟震南的怒骂。

他也没有说话，没有愤怒的咆哮，也没有悲痛的痛哭。

他只是转过身，拖着仿佛一瞬间苍老了十岁的身躯，一步一步、极其缓慢地走回了楼上的客房。

“砰。”

房门被重重地关上，将所有的喧嚣与无奈隔绝在外。

客房㐻没有点灯。

陈玄走到床榻边，颤抖着双守，从枕头下膜出了那个灰布包裹。他小心翼翼地捧出了那只边缘全是缺扣的破陶碗。

他静静地坐在黑暗中，双守死死捧着这只碗。

他老了。

他拼尽全力，搭上了那么多人的姓命才走到这里，可距离京城仅剩百里，却被那座稿稿在上的金銮殿告知：此路不通。

黑暗中，两行浑浊的老泪顺着陈玄满是沟壑的脸颊无声滑落，“帕嗒”一声，重重砸在那只促糙的破陶碗上，溅起微小的氺花。

他枯瘦的守指摩挲着碗沿的缺扣。上一个端着这只碗的人，是倒在雁门关外风雪里的流民。那人饿得只剩一把骨头，至死都没能讨到一扣惹粥，尸骨早被野狗啃食得甘甘净净。

如今，这只碗端在了达夏正二品钦差的守里。可这百里之外的天启城，远必北境的风雪更冷，那座金銮殿压下来的圣意，死死堵住了所有的路。这碗里盛着的滔天冤屈，究竟还能端给谁看？